Você provavelmente já ouviu este sermão. Eu mesmo já preguei algo parecido.

Num dia, a multidão estende os mantos no chão e grita “Hosana!“. Poucos dias depois, a mesma multidão grita “Crucifica-o!“. Moral da história: o povo é incoerente, aplaude hoje e apedreja amanhã. Será que não somos como aquela multidão?

É uma boa pergunta. O problema é que talvez não fosse a mesma multidão.

E, para ser sincero, acho que isso torna a história ainda mais inquietante.

Uma multidão que não cabe em rótulos

Antes de chegar aos gritos de Jerusalém, vale dar um passo atrás. É comum dividir os personagens do evangelho em dois times: de um lado, os discípulos, crentes e comprometidos; do outro, a multidão, curiosa e descompromissada. Os de dentro e os de fora.

Mas percorra o Evangelho de Marcos e você vai se surpreender. Marcos não colabora com essa divisão.

A multidão segue Jesus, apertando-o por todos os lados (Mc 5:24). Escuta-o “com prazer“ (Mc 12:37). Fica três dias no deserto ouvindo seus ensinos, e é sobre ela que Jesus diz: “Tenho compaixão desta multidão; já faz três dias que eles estão comigo e nada têm para comer“ (Mc 8:2). Mas é também uma multidão, armada de espadas e varas, que chega ao Getsêmani ao lado de Judas (Mc 14:43). E é uma multidão que, diante de Pilatos, pede a morte de Jesus (Mc 15:13).

E os discípulos? Não se saem muito melhor. Não entendem quem Jesus é (Mc 8:17-18), repreendem-no quando ele fala da cruz (Mc 8:32-33) e, na hora da prisão, “todos o abandonaram e fugiram“ (Mc 14:50).

Multidão e discípulos não são times opostos. Os dois carregam a mesma ambiguidade diante de Jesus. Por isso a multidão de Marcos funciona como um espelho. Ela não está ali para apontarmos o dedo. Está ali para nos vermos nela.

Hosana

Jesus se aproxima de Jerusalém depois de anunciar três vezes que o caminho terminaria em sofrimento (Mc 8:31; 9:31; 10:33-34). Entra na cidade montado num jumentinho, como o profeta Zacarias anunciara: o rei viria manso, não sobre um cavalo de guerra (Zc 9:9).

A multidão entende o recado, ao menos em parte. Estende os mantos pelo caminho, espalha ramos, gestos de honra a um rei recém-coroado (cf. 2Rs 9:13), e grita: “Hosana! Bendito o que vem em nome do Senhor! Bendito o reino que vem, o reino do nosso pai Davi!“ (Mc 11:9-10). “Hosana” significava, originalmente, “salva-nos”. Com o tempo, virou também grito de louvor. Súplica e celebração na mesma palavra.

Naquele momento, a multidão acerta. Reconhece em público que aquele homem vem da parte de Deus.

Crucifica-o

Poucos dias depois, na mesma cidade, durante a mesma festa, outra multidão se reúne diante do governador romano.

Havia um costume na Páscoa: Pilatos soltava um preso escolhido pelo povo (Mc 15:6). Na prisão estava Barrabás, envolvido numa rebelião com mortes (Mc 15:7). Pilatos sabe que os chefes dos sacerdotes entregaram Jesus por inveja (Mc 15:10) e oferece, com ironia: “Querem que eu solte o rei dos judeus?“ (Mc 15:9). Mas os sacerdotes incitam a multidão a pedir Barrabás (Mc 15:11). Quando Pilatos pergunta o que fazer com Jesus, a resposta vem em coro: “Crucifica-o!“. Pilatos insiste: “Que crime ele cometeu?“. Eles gritam ainda mais alto (Mc 15:13-14).

Sem perceber, aquela multidão encena o evangelho inteiro: o inocente condenado para que o culpado saia livre.

Repare no último detalhe. Marcos diz que Pilatos, “desejando agradar à multidão“, soltou Barrabás (Mc 15:15). O homem mais poderoso da cena, com a autoridade de Roma nas mãos, também decide pelo coro.

Talvez não fossem as mesmas pessoas

Marcos não diz se os rostos do Hosana são os mesmos do Crucifica-o. A biblista Mary Healy, em seu comentário sobre Marcos, acha que provavelmente não eram. O primeiro grupo seria de peregrinos que chegavam para a Páscoa e entraram na cidade junto com Jesus. O segundo parece ter sido mobilizado pelos próprios chefes dos sacerdotes.

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Se ela estiver certa, o sermão que sempre pregamos precisa de um ajuste. A lição não é que as pessoas mudaram de opinião entre um dia e outro na mesma cidade. É algo mais desconfortável: cada grito nasceu do grupo em que cada pessoa estava naquele dia. Quem chegou com os peregrinos gritou Hosana. Quem estava perto dos sacerdotes gritou Crucifica-o.

Talvez muitos ali nem tivessem uma convicção pessoal sobre Jesus. Tinham um grupo. E o grupo gritou por eles.

(Confesso que me pergunto em qual das duas eu estaria. Gostaria de responder que na primeira. Mas não tenho certeza se seria a minha convicção ou a minha companhia que decidiria.)

Ainda assim, incitada ou não, é a multidão quem grita. Ninguém grita por ela. Cada um ali responde pelo próprio grito.

A multidão no seu celular

Será que isso ficou em Jerusalém?

Hoje é possível ser multidão com um celular na mão. Pertencemos a grupos moldados por algoritmos, seguidores, conversas de WhatsApp e comunidades online. A cada reação, comentário e curtida, talvez você esteja aprendendo a seguir o grupo sem pensar. Você abre o celular e já sabe a indignação do dia, quem merece curtida e quem deve ser cancelado. Antes de formar uma opinião, já sabe qual opinião vai ser bem recebida.

Aqui mora uma armadilha sutil, principalmente para quem se considera crítico. A gente costuma achar que multidão é coisa dos outros: do crente que repete tudo o que o pastor diz, do pessoal que só reproduz o discurso da igreja. Mas criticar a igreja também pode virar uma tribo, com seus jargões, seus alvos e seus aplausos. Uma causa justa também pode ter o seu coro. Dá para defender o pobre por amor a Cristo. E dá para defendê-lo porque é isso que o seu grupo espera de você. Por fora, os dois parecem iguais.

Não perca isso de vista: o grupo influencia você até quando você acha que não. Ninguém está imune à multidão.

Isso não significa que devemos fugir dos grupos ou das relações. Pesquisas recentes sobre juventude e fé no Brasil apontam o pertencimento como um fator decisivo. A falta dele está entre os motivos que mais afastam jovens da igreja. A presença dele, em grupos de jovens e comunidades acolhedoras, está entre o que mais os aproxima de Cristo. Pertencer não é o problema. Fomos feitos para isso. A questão é a quem o grupo está ligado.

A outra multidão

Lembra que a multidão de Marcos não é só negativa? Há uma cena que costuma passar despercebida.

No capítulo 3, a família de Jesus vem buscá-lo. Ele está numa casa cheia, e Marcos registra que havia uma multidão sentada ao redor dele (Mc 3:32). Avisam que sua mãe e seus irmãos estão lá fora. Jesus olha para aquela gente sentada à sua volta e diz: “Aqui estão minha mãe e meus irmãos! Quem faz a vontade de Deus, este é meu irmão, minha irmã e minha mãe“ (Mc 3:34-35).

Jesus não chama ninguém para viver fora de qualquer grupo. Ele não despreza a multidão (foi por ela que sentiu compaixão no deserto). Ele oferece outro pertencimento. A multidão que se senta ao redor dele e faz a vontade de Deus deixa de ser multidão. Vira família.

Ninguém vive isolado. Você pertence à turma da faculdade, aos colegas de trabalho, ao grupo de louvor, aos amigos mais próximos, às pessoas que segue nas redes. Nenhum desses grupos é bom ou ruim em si. Mas cada um deles pode te aproximar de Jesus ou te ensinar a repetir, sem perceber, o coro de quem o rejeita.

Então, antes de repetir o grito do seu grupo, faça a pergunta: é a vontade de Deus que está me movendo, ou só o medo de ficar de fora?

Você vai fazer parte de alguma multidão. Isso não está em discussão. A pergunta é se ela está sentada ao redor de Jesus ou gritando diante de Pilatos.

🧠 Processando na mente

📕 O que estou lendo:

• Cibercultura

  Estou lendo essa obra sobre a cultura digital. A primeira parte, que explica como a internet funciona e como uma cultura nasce dentro dela, é bem interessante. O livro foi publicado em 1997, quando a internet ainda engatinhava, e alguns trechos envelheceram. Mesmo assim, é um bom ponto de partida para o tema.

🎵 O que estou ouvindo:

• Melô do Afegão Médio

  Com os novos dados da reforma tributária, essa canção retorna como a triste realidade brasileira.

🎬 O que estou assistindo:

• Jararacas, o Podcast

  Rômulo Mendonça e Ricardo Bulgarelli. Os dois agora estão no UOL, e eu continuo acompanhando a dupla falando de NBA pelo canal no YouTube. Análise de basquete com muita risada no meio.

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Victor Romão.

Existe uma cena no Evangelho de Marcos que sempre achei confusa.

É dia de sábado em Cafarnaum. Jesus ensina na sinagoga, e o povo está admirado, porque ele fala com uma autoridade que os mestres da lei não têm. De repente, um homem possuído por um espírito imundo começa a gritar no meio da reunião: “Sei quem tu és: o Santo de Deus!“ (Mc 1:24).

Como assim?! Demônio agora fala a verdade? Não é heresia. Não é mentira. É uma fala correta sobre Jesus. E qual é a resposta do Senhor? “Cale-se e saia dele!“ (Mc 1:25).

Jesus manda calar a verdade. E faz isso diversas vezes.

A estranha propaganda dos demônios

No Evangelho de Marcos, Satanás ataca Jesus de frente uma única vez: na tentação do deserto (Mc 1:12-13). Ali o confronto é direto, sem intermediários. Depois disso, o inimigo muda de tática. Os demônios passam a agir de forma indireta, por meio de suas presas, os endemoninhados que Jesus encontra pelo caminho.

E o que eles fazem? Por estranho que pareça, fazem propaganda. Constantemente os demônios gritam quem Jesus é. Chamam-no de “Santo de Deus” (Mc 1:24), de “Filho de Deus” (Mc 3:11), de “Filho do Deus Altíssimo” (Mc 5:7). Prostram-se diante dele. Reconhecem seu poder antes que qualquer discípulo entenda quem é aquele homem — afinal, Pedro só chegará a essa confissão no capítulo 8.

Não estamos diante de uma imagem confusa? Os próprios inimigos estão anunciando o Messias. A vitória de Jesus parece certa, já que seus adversários nada fazem além de reafirmá-lo. Não acha?

Mas o evangelista registra que Jesus “não permitia [...] que estes falassem, porque sabiam quem ele era“ (Mc 1:34). Jesus recusa a propaganda. E repete a ordem toda vez que ela aparece.

Verdade na boca errada

Por que Jesus silencia justamente quem diz a verdade?

Porque os demônios não são testemunhas autorizadas. A verdade que sai da boca deles não está a serviço da verdade. Está a serviço de outra coisa.

Pense no que aqueles gritos provocavam. Um homem descontrolado interrompe o culto anunciando títulos divinos. A multidão se agita. Os religiosos, que observam tudo, começam a desconfiar. Quem é esse sujeito que os demônios conhecem tão bem? Por que os espíritos imundos falam dele com tanta familiaridade? Não seria ele um impostor, um blasfemador, alguém vinculado com as trevas?

Essa semente germinou. Poucos capítulos depois, mestres da lei descem de Jerusalém com um veredito pronto: “Ele está possuído por Belzebu! É pelo príncipe dos demônios que ele expulsa demônios“ (Mc 3:22). Os demônios gritaram a verdade, e o resultado foi a calúnia.

É isso que precisamos entender. O inimigo nem sempre precisa mentir. Basta pegar um fragmento de verdade, arrancá-lo do lugar certo e usá-lo para inflamar, dividir e plantar desconfiança. Não foi isso que ele fez no Éden com Adão e Eva?

Tiago nos ensina algo semelhante quando diz que até os demônios creem que existe um só Deus, e tremem (Tg 2:19). Declaração correta não é o mesmo que fidelidade.

O conteúdo da fala dos demônios era certo, mas a fonte do conteúdo era demoníaca. Eles não queriam que as pessoas conhecessem Jesus. Queriam que as pessoas reagissem a ele.

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A isca de raiva

Penso que essa estratégia não ficou no primeiro século. Acredito que ela está ainda mais sofisticada em nossos dias, e num lugar onde quase não a percebemos: a tela do celular.

Em 2025, a editora da Universidade de Oxford escolheu “rage bait“ como a palavra do ano. A expressão significa algo como “isca de raiva”: um conteúdo publicado para provocar indignação e, com ela, engajamento rápido.

A lógica é simples. As redes sociais funcionam por engajamento. Quem produz conteúdo percebeu que, se conseguir fazer você reagir, vai ganhar alcance. E não importa se você reage contra ou a favor. Importa reagir. Para o algoritmo, um comentário furioso vale o mesmo que um elogio. São pontos na plataforma para chegar a mais pessoas.

Repare num detalhe. A isca não precisa ser mentira. Muitas vezes é um fato real, recortado na medida certa para irritar: um trecho de vídeo, uma fala pela metade, uma manchete que diz a verdade e esconde o resto. Quem joga a isca não quer que você entenda. Quer que você reaja.

Agora volte a Cafarnaum. Os demônios operavam nessa mesma lógica. Eles sabiam que Jesus era o Filho de Deus, mas queriam a vitória das trevas, não a dele. Então, nas plataformas que tinham, gritavam “esse é o Filho de Deus“ para que as pessoas reagissem. Alguns ficavam admirados, outros com medo e os religiosos, indignados. E essa indignação não parou ali. Ainda no capítulo 3, fariseus e herodianos já tramam como matar Jesus (Mc 3:6).

A verdade foi a isca. E a isca funcionou.

Não estou dizendo que existe um demônio em cada postagem das redes sociais. O exemplo serve apenas para descortinar a estratégia. A rede social só deu nome e métrica a uma tática que o inimigo usa desde Cafarnaum.

E nenhuma época deixa essa tática tão à mostra quanto em semanas de eleição. Basta abrir o celular nestas semanas. Candidatos, militantes e perfis anônimos de todos os lados já entenderam que um eleitor indignado engaja mais do que uma pessoa bem informada.

O mais curioso é que muitos fazem como os demônios em Cafarnaum: usam a verdade. Citam versículos, falam de Deus, de família, de fé, de justiça, de cuidado com os pobres. Nada disso é mentira, e boa parte disso é caro ao coração de qualquer cristão. Mas a verdade entra ali como isca, a serviço de outros interesses. Ora, quem disse que citar a verdade significa ser fiel a ela?

E é aqui que mora o perigo para nós. Talvez tenhamos aprendido a nos proteger da mentira e a desconfiar do boato, mas baixamos a guarda diante do que é verdadeiro. Se é verdade, posso reagir à vontade, certo? Foi justamente nessa brecha que os demônios atuaram. Você pode reagir apenas a coisas verdadeiras e, ainda assim, estar sendo manipulado por elas.

O silêncio que discerne

Jesus nos mostra o caminho. Ele não debate com os demônios. Não aproveita a publicidade gratuita. Não se deixa levar pelo calor do momento. Ele manda calar.

Para o discípulo, isso significa aprender a fazer uma pergunta antes de reagir: de onde vem isso, e para onde isso quer me levar? Não basta perguntar se a informação é verdadeira. É preciso perguntar a quem ela serve.

Quantas vezes compartilhamos algo só porque nos indignou? Quantas vezes tomamos partido numa briga de igreja, numa discussão de família, no grupo de WhatsApp em véspera de eleição, movidos pelo impulso de quem foi provocado? O inimigo quer exatamente isso: que a gente aja antes de pensar. A pressa é o terreno dele.

Tiago escreveu: “Sejam todos prontos para ouvir, tardios para falar e tardios para irar-se, pois a ira do homem não produz a justiça de Deus“ (Tg 1:19-20).

Seguimos a Cristo, e Cristo não aceitou ser anunciado pela boca do inferno, nem quando o inferno dizia a verdade. Da próxima vez que um fragmento de verdade acender a sua raiva, lembre de Cafarnaum. Às vezes, a palavra mais fiel que podemos dizer à nossa própria indignação é a mesma que Jesus disse ao demônio: cale-se.

🧠 Processando na mente

📕 O que estou lendo:

• No Enxame: Perspectivas do Digital

  Ler Byung-Chul Han é ter um olhar pessimista sobre o mundo digital. Isso é positivo no tempo que estamos vivendo, diante de tanta empolgação superficial.

🎵 O que estou ouvindo:

• Tudo é perda - Felipe Rodrigues

🎬 O que estou assistindo:

• The Newsroom

  Concluí a fantástica série de Aaron Sorkin. É uma série inteligente, com fortes diálogos, que abre sua mente para pensar a mídia e as notícias.

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Victor Romão.

Algumas coisas me irritam, mas acho que uma das que mais me tiram a paciência é quando, ao abrir as redes sociais no final de semana, me deparo com um crente postando a foto do cálice e do pão que acabou de receber na igreja para cear.

Desculpe minha sinceridade. Sei que, para alguns, existem coisas mais dignas de preocupação no mundo. Mas quem entende o que é a Eucaristia, ou a Santa Ceia, há de concordar comigo que esse é o tipo de coisa que traz uma santa indignação.

Quando a memória do sacrifício de morte, a tortura mais indigna do mundo, que deveria nos levar ao momento de maior silêncio e reflexão de nossas vidas, virou instagramável? Como é possível lembrar do celular e bater uma foto diante da ordenança mais íntima e sagrada do Salvador com seus discípulos?

No texto de hoje, Sérgio Levi mostra como a fé se mistura com a performance das redes sociais. A partir da história de Ananias e Safira, ele nos ajuda a perceber o quanto essa lógica de vitrine é danosa para quem deseja seguir Jesus. Te convido a fazer essa reflexão junto com ele.

Quantas páginas você precisa ler e postar nos stories esta semana para provar ao seu público da rede que você possui uma inteligência acima da média? Quantos trechos de livros teológicos, versículos destacando seus devocionais, fotos com os olhos cheios de lágrimas ou caminhadas a vigílias ou montes você precisa publicar no seu feed para assegurar à sua plateia o quanto você observa as disciplinas espirituais? Olhe para as suas telas: contadores digitais, barras de progresso, gráficos de leitura diária, notificações de engajamento. Somos motivados pela validação dos espectadores. Mas responda com honestidade: se a sua vida interior fosse submetida a uma sabatina sem filtros, quanta fé restaria quando ninguém estivesse olhando?

Antes que os algoritmos do Instagram, as estantes virtuais do Goodreads ou as métricas de produtividade mapeassem a rotina de seus usuários, a humanidade já se entregava à perversa condição de converter a alma em mercadoria. A necessidade contemporânea em expor conquistas intelectuais e a própria piedade não nasceu no boom da internet, quando, no ano de 1990, a rede passou a se popularizar globalmente. Muito antes da invenção do Facebook ou do Instagram, o desejo compulsivo de fingir uma virtude que não se sustenta no secreto já existia entre o povo de Deus, projetando holofotes e alimentando o espetáculo religioso.

Dentro desse trágico cenário performático, o relato de Atos 5 sobre Ananias e Safira ganha contornos assustadoramente atuais. O texto costuma ser tradicionalmente lido ou pregado como um sermão sobre moralidade financeira, infidelidade nos dízimos e ofertas ou apenas como um ato de mentira que foi julgado por Deus – alguns questionam até se não foi muito severa essa punição. No entanto, um olhar mais atento revela que o pecado do casal não foi de ordem econômica, mas de ordem espiritual e que envolvia o verdadeiro valor da alma deles: podemos tê-los como os precursores da performance religiosa dentro do cristianismo.

A Liturgia da Farsa

Para compreender o abismo em que aquele casal mergulhou, é preciso olhar para além do fato e resgatar a cena com toda a sua carga emotiva e espiritual. Imagine a comunidade primitiva reunida em Jerusalém: o ambiente vibrava com um fervor tão genuíno que o amor entre eles era quase palpável. Eram, em sua grande maioria, pessoas simples, cujas rotinas foram atravessadas por algo extraordinário. Havia uma expectativa viva no ar, alimentada por orações fervorosas e pela partilha sincera do pão. O impacto do Pentecostes foi tão profundo que a ideia de propriedade privada simplesmente perdeu o sentido diante do cuidado mútuo.

Naquele espaço humilde e sagrado, onde a generosidade não nascia de regras ou obrigações, mas fluía de corações transformados pelo Espirito Santo, surge Ananias, trazendo uma quantia considerável de dinheiro. Ele aproxima-se dos apóstolos, e, com um gesto teatralmente ensaiado, coloca o valor aos pés de Pedro. Os olhos de Ananias buscam, em frações de segundo, aplausos, a aprovação da liderança e o murmúrio de admiração dos irmãos: “Vejam só! Que homem de Deus! Que renúncia! Ele vendeu tudo o que tinha por amor ao Reino!”

A encenação era impecável. O casal havia vendido uma propriedade por um valor expressivo. Decidiram reter uma parte do dinheiro — o que era absolutamente legítimo —, mas eram atores da fé e apresentaram para a comunidade uma mentira bem elaborada: afirmaram publicamente que o valor depositado representava a totalidade da venda. O erro de Ananias e Safira não esteve na retenção da propriedade ou da quantia. O bem lhes pertencia por direito; podiam ter guardado tudo sem prestar contas a ninguém. O erro do ato residia na falsificação da piedade. Ananias e Safira queriam os privilégios da reputação de santos e piedosos, sem jamais terem arcado com o custo real do discipulado e da vida de piedade.

A Mercantilização do Sagrado na Sociedade do Desempenho

Séculos depois, a neurose da performance encontrou sua sofisticação máxima na contemporaneidade. O desejo de simular uma virtude que não se sustenta no privado tomou conta das áreas mais profundas da experiência humana, incluindo o ato da leitura e o cultivo da espiritualidade.

Naquilo que o filósofo sul-coreano Byung-Chul Han diagnostica como a Sociedade do Desempenho, o indivíduo moderno tornou-se um vigia de si mesmo, moldado pela lógica das metas e da produtividade constante.

A tragédia do nosso tempo é que até as práticas que deveriam servir de prazer, pausa e libertação — como o deleite de abrir um livro e lê-lo ou o recolhimento devocional — foram sequestradas pelo fetiche do indicador de performance. Não lemos mais para mergulhar no texto ou ser transformados por ele; lemos para bater metas quantitativas, catalogar números e expor na vitrine digital a imagem de um intelecto ou de uma espiritualidade hiperprodutiva. O altar, outrora lugar do sacrifício e do prazer sincero e secreto, foi inevitavelmente substituído pelo palco; ou melhor, pela vitrine.

Zygmunt Bauman, ao analisar a modernidade líquida, aponta que na sociedade contemporânea o indivíduo é compelido a transformar sua própria subjetividade em mercadoria. Para existir socialmente, é preciso construir uma persona e expô-la na vitrine. Ananias e Safira foram os precursores dessa estética da vitrine: a preocupação central deles não era a realidade de sua comunhão com Deus, mas a eficácia da imagem que projetavam para o consumo da comunidade.

É essa mercantilização do sagrado que provoca a severidade do juízo divino. Quando Pedro confronta Ananias, a acusação é cirúrgica: “Por que encheu Satanás o teu coração, para que mentisses ao Espírito Santo?” (Atos 5:3). O confronto não é sobre a retenção do dinheiro, mas sobre a introdução da mentira institucionalizada como ferramenta de promoção pessoal dentro da igreja.

Dietrich Bonhoeffer, em sua contundente crítica à “graça barata”, denunciava precisamente a religiosidade que busca os privilégios da fé sem o custo real do discipulado.

A performance espiritual é a expressão máxima da graça barata: ela anseia pelo status de ser considerado santo, erudito ou dedicado, mas recusa o processo lento, doloroso e secreto da verdadeira metanoia (transformação da mente).

Conclusão

O desfecho trágico do casal — a morte física imediata — choca pela radicalidade, mas serve como um alerta teológico para o que acontece quando o cristão vive de performance. O juízo sobre a farsa hoje não se dá por uma morte súbita no templo, mas por uma morte lenta e existencial: o esgotamento psíquico e espiritual.

Sustentar um personagem que lê muito, conhece muitos assuntos e performa uma espiritualidade impecável exige uma energia que esgota. O peso de viver para o tribunal das redes sociais adoece. Ao tentar divinizar a própria imagem através do rendimento e do status, o ser humano se desumaniza. A performance espiritual, longe de gerar vida, é espiritualmente estéril e existencialmente mortal.

Para romper com o ciclo neurótico da performance intelectual e espiritual, é urgente resgatar o valor teológico do secreto.

No Evangelho de Mateus, Jesus estabelece uma clara linha de demarcação contra a espetacularização da fé ao ordenar: “Tu, porém, quando orares, entra no teu quarto e, fechada a porta, orarás a teu Pai, que está em secreto; e teu Pai, que vê em secreto, te recompensará” (Mateus 6:6).

Essa disciplina do secreto é o antídoto para a síndrome de Ananias e Safira. Transposta para a nossa crise atual com a leitura e os estudos, ela significa reabilitar a prática do anonimato: o direito de ler, pensar e orar sem a obrigação de converter o momento em conteúdo, métrica ou engajamento social.

A verdadeira densidade da alma e a bagagem cultural legítima não se comportam como produtos de prateleira; elas se assemelham ao cultivo silencioso da terra. O fruto que alimenta nasce no escuro do solo, longe dos olhos do mercado e do aplauso público. Ao renunciarmos ao fetiche da performance e do status, permitimo-nos finalmente o retorno à santidade do altar. Só quando saímos da vitrine e aceitamos a beleza do invisível é que a leitura volta a transformar e a espiritualidade deixa de ser uma farsa para se tornar, enfim, vida abundante.

Referências

BAUMAN, Zygmunt. Vida para consumo: a transformação das pessoas em mercadorias. Tradução de Carlos Alberto Medeiros. Rio de Janeiro: Jorge Zahar Ed., 2008.

BONHOEFFER, Dietrich. Discipulado. Tradução de Ilson Kayser. 2. ed. São Paulo: Mundo Cristão, 2016.

BOURDIEU, Pierre. O poder simbólico. Tradução de Fernando Tomaz. 16. ed. Rio de Janeiro: Bertrand Brasil, 2012.

HAN, Byung-Chul. A sociedade do cansaço. Tradução de Enio Paulo Giachini. 2. ed. ampl. Petrópolis: Vozes, 2017.

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Sempre me incomodou a mentalidade de que, após a morte de João, entramos na fase do silêncio, da escuridão ou da apostasia.

Mesmo que ninguém tenha dito essas exatas palavras, foi mais ou menos isso que te ensinaram. Após a escrita do Apocalipse, ele fecha os olhos, e a história da igreja desaparece por catorze séculos.

Sobra um nome solto aqui (Agostinho), outro ali (Tomás de Aquino), um imperador acolá (Constantino, de quem dizem que não era flor que se cheirasse). Resumimos tudo como “trevas”.

Depois, do nada, um monge alemão martela noventa e cinco teses numa porta de uma igreja e resgata o cristianismo do esquecimento. Lutero salva a fé. Vêm Armínio ou Calvino, Spurgeon ou Jonathan Edwards, e chegamos nós.

Isso não é a história da igreja. É lenda. E o problema não é apenas ser falsa, mas nos desarmar. Ficamos sem recursos para formar pessoas na fé, pois não sabemos sobre o desenvolvimento do que cremos após a morte dos apóstolos.

Em rápidas conversas, percebo, que os primeiros mil e quinhentos anos, dos apóstolos até a véspera da Reforma, são uma fase desconhecida para a maioria dos evangélicos. Você pode até saber sobre reforma e pós-reforma. Ou sobre seu movimento pentecostal, reformado ou batista. Mas pergunte a si mesmo o que aconteceu entre o ano 100 e o ano 1500, e a resposta provavelmente é uma frase confusa sobre a Idade das Trevas.

A boa notícia é que não precisa ser assim. No período muitas vezes desconhecido, houve homens fiéis em cada geração, atravessando os mil e quinhentos anos inteiros, inclusive na Alta Idade Média.

O evangélico que acredita que a Bíblia é suficiente anseia pela história da igreja, pois compreender como seus irmãos do passado viviam a fé o fortalece hoje. E aqui vão dez razões para você buscar essa herança de volta.

1) Você precisa ensinar sua fé

Precisamos admitir nossa realidade: somos ignorantes quanto à nossa própria história, e isso é uma tragédia. E não pense em história como um enfeite intelectual, como se saber nomes e datas do passado te fizesse mais vaidoso. A realidade é que você não consegue discipular outras pessoas com seriedade carregando um buraco do tamanho de mil e quinhentos anos. Se um jovem da sua escola dominical, célula ou igreja pergunta por que a igreja batiza ou não batiza criança, por que existe papa, de onde saiu a Trindade, o que você faz? A história da igreja não é curiosidade. É uma herança que falta para você explicar como a fé que você recebeu chegou até você.

2) Deus não deixou de trabalhar

A Bíblia tem seus últimos livros escritos no primeiro século. Mas Deus parou de agir? O Espírito Santo continuou convencendo pecadores, sustentando crentes e levando o evangelho aos confins da terra nos dois mil anos seguintes, do mesmo jeito que fez em Atos. Negar essa realidade seria negar o próprio fechamento do cânon bíblico. Estudar história da igreja não é decorar data de concílio. É acompanhar a providência de Deus se desenrolando fora das páginas do cânon, mas nunca fora do controle de Deus.

3) Cristo prometeu construir a igreja

Em Mateus 16:18, Jesus disse a Pedro que construiria sua igreja sobre a rocha da confissão que Pedro tinha acabado de fazer, e que as portas do Hades não prevaleceriam contra ela. Dois mil anos de história cristã são o registro dessa promessa cumprida, geração após geração, apesar da perseguição, da apostasia ou da corrupção interna. Note o detalhe: quanto mais você estuda essa história, mais percebe que ela não compete com a autoridade das Escrituras. Ela confirma a necessidade dela.

4) Você já faz parte dessa história

Você não pode cair na tentação de tratar a história da igreja como “tudo que aconteceu antes de mim”, como se vivesse fora da linha do tempo, num presente solto chamado modernidade. A igreja é a noiva de Cristo, e você é parte dela. A história da igreja se estende de Pentecostes até a volta de Cristo, e você está dentro dessa bela narrativa, não observando de fora. Quando você entende isso, o ensino cristão deixa de ser um projeto seu e passa a ser continuar algo que começou muito antes de você nascer.

5) A verdade foi entregue, guardada e repassada

O apóstolo Paulo disse a Timóteo para confiar o que tinha ouvido a homens fiéis, que por sua vez ensinariam a outros também (2 Timóteo 2:2). Isso não parou em Timóteo. A forma como o cânon das Escrituras foi reconhecido e defendido nos primeiros séculos é exatamente essa cadeia em ação: Deus preservando a verdade não por milagre visível, mas por providência, através de homens comuns que levaram a sério guardar o que tinham recebido. Conhecer essa trajetória fortalece sua confiança na Bíblia que você segura hoje. Ela não caiu do céu pronta. Ela foi guardada, com sangue e tinta, por gente com nome.

6) Toda heresia nova já apareceu antes

No passado, existiu uma heresia chamada “gnosticismo”. O problema dos seus adeptos era a ideia de que a experiência e a sabedoria humana valem mais do que a revelação de Deus. Rapidamente, por sua filosofia ser contra a materialidade, começaram a dizer que Jesus não encarnou. Ideias gnósticas ressurgem hoje em movimentos da Nova Era ou do Esoterismo, que infelizmente chegam a estar presentes em discursos cristãos. O legalismo dos judaizantes ressurgiu em movimentos que fazem da observância externa a prova da espiritualidade. Ou seja, temos muita reciclagem dos erros do passado. E você só identifica os erros de hoje se conhece as heresias do passado.

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7) Tem gente que morreu pela fé que você trata como desnecessária

Existem cristãos, em cada século, que oraram com uma expectativa ansiosa pela volta de Cristo debaixo de uma perseguição real, não hipotética. Atanásio passou a vida inteira sendo perseguido, exilado, contrariado, e nunca cedeu à heresia que negava a plena divindade de Cristo. Ler sobre esse tipo de fidelidade deveria incomodar qualquer um de nós que troca convicção por conforto na primeira pressão sofrida nas redes sociais.

8) Os que caíram também têm o que te ensinar

Paulo olhou para o Antigo Testamento e disse que o que aconteceu com Israel no deserto foi registrado como exemplo para nós (1 Coríntios 10). A história da igreja funciona do mesmo jeito. Homens que conheciam a verdade e mesmo assim cederam a teologias falsas ou práticas antibíblicas não estão lá para serem admirados. Estão lá como alertas. Ignorar essas quedas é repeti-las sem perceber.

9) Defender a fé sem conhecer a história é lutar de olhos vendados

Todo cristão é chamado a dar resposta pela sua esperança (1 Pedro 3:15). A realidade é que você não vai conseguir responder com solidez ao judaísmo, islamismo, espiritismo ou qualquer seita moderna se não souber como a igreja enfrentou ideias semelhantes a essas. Conhecer a história da igreja te dá terreno firme numa conversa que, sem ela, vira opinião vazia.

10) A história te dá a humildade

Aqui está o ponto mais desconfortável, e talvez o mais necessário para você. Toda geração de cristãos foi moldada pela cultura ao seu redor sem perceber o tanto que foi moldada. Alguns pais da igreja primitiva se deixaram influenciar pela filosofia platônica ao ponto de reinterpretar partes da Escritura de um modo estranho para encaixá-la nesse molde grego. Hoje, olhamos para trás e achamos isso ingênuo. Mas isso nos leva à pergunta: o que a nossa cultura está fazendo com a sua leitura da Bíblia agora, sem que você perceba? Estudar história da igreja não é só aprender sobre os erros dos outros. É ganhar distância suficiente para enxergar os seus.

Para finalizar

Espero que tenha ficado claro que estudar a história da igreja não é um mero convite à erudição. É uma tentativa de não confundir a voz de Jesus com o espírito do mundo, e o espírito do mundo é bom em se disfarçar de novidade espiritual. A história da igreja é o antídoto contra esse disfarce, porque nossos irmãos do passado já identificaram esses truques antes, com outro nome, em outro século.

Quem conhece essa história não fica impressionado com toda voz que grita mais alto num culto. Antes, fica atento à voz que soa como a de Cristo, mesmo quando ela é a mais silenciosa.

Se desejar compreender melhor a história da igreja, te recomendo começar por estes livros:

Heresia: Uma história em defesa da verdade - Alister Mcgrath

História do cristianismo - Bruce L. Shelley

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📕 O que estou lendo:

• Como parar de esquecer do que lê

  Texto em inglês que recebi por e-mail do autor Scott Young. Acompanho ele desde que li seu livro Ultra-aprendizado.

🎵 O que estou ouvindo:

• Sinceridade - Novo Canto

🎬 O que estou assistindo:

• The Newsroom

  Iniciei essa nova série. The Newsroom é uma série americana da HBO que apresenta um jornalista e apresentador de TV republicano, tendo que lidar com o dilema de apresentar notícias que realmente informam os expectadores em oposição a indústria do entretenimento e a política que alimenta essa indústria.

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Pouco antes de ler o texto de hoje, eu estava pensando em como é mais fácil falar do que fazer.

É como aquele comentarista de futebol que sempre critica as substituições do técnico, mas nunca treinou um time. Se tivesse a chance, levaria a equipe para a segunda divisão.

Ou como o crítico de cinema. Ele pode até estar certo em suas críticas, mas é sempre mais fácil criticar um filme do que produzi-lo.

Ou como o pastor que fala de perdão, mas ainda carrega mágoas.

A distância entre discurso e prática é um desafio para todos nós. E quanto mais sinceros formos, mais perceberemos esse abismo.

Nosso amigo Jonas, autor do texto de hoje, trata dessa questão no ponto mais fundamental da nossa fé: o amor a Deus.

Estamos acostumados a dizer que “amamos a Deus”, mas esquecemos que isso é fácil no discurso e desafiador na prática, pois exige entrega. Espero que aproveite a leitura.

Amar a Deus acima de tudo é o maior de todos os mandamentos. Embora seja uma das verdades mais repetidas em nossos dias, seu significado profundo nem sempre é compreendido — e menos ainda vivido. Repetimos a frase com facilidade, mas raramente nos perguntamos: amamos a Deus acima de tudo, ou amamos a Deus e mais alguma coisa?

Note que amar a Deus acima de tudo não significa deixar de amar a família, os amigos, o trabalho ou os sonhos. Significa amar todas essas coisas sem transformá-las em absolutos e sem permitir que ocupem o lugar que pertence somente ao Senhor. Deus não elimina os demais afetos; Ele os ordena e lhes dá o lugar correto.

Vamos começar olhando para Jesus, que evidencia o amor por meio da obediência. Ele é o nosso maior exemplo de entrega e submissão, pois não apenas falou sobre o custo de amar, mas demonstrou, por meio de suas atitudes, o preço da fidelidade. Hoje, porém, parece que muitos vivem apenas a aparência dessa devoção. Apreciam o discurso da fé, desfrutam de seus benefícios, mas não assumem o compromisso que ela exige.

“Se alguém quer vir após mim, negue-se a si mesmo, tome diariamente a sua cruz e siga-me.”
Lucas 9:23

Nesse convite, Jesus nos apresenta um caminho que revela o verdadeiro significado de amá-lo acima de tudo: negar-se, tomar a cruz e segui-lo. Essas três atitudes não representam apenas exigências isoladas, mas descrevem uma vida em que Cristo ocupa o lugar central e orienta a maneira como compreendemos nossos desejos, enfrentamos o sofrimento e conduzimos nossos passos.

Amar a Deus é negar-se a si mesmo

Estamos cada vez mais centrados em nossos próprios desejos. A busca pela satisfação pessoal passou a ocupar o centro de muitas decisões e, frequentemente, nossos afetos são governados apenas pelo que queremos, sentimos ou acreditamos merecer. Por isso, Cristo nos convida à renúncia.

Negar-se não significa desprezar a própria vida, abandonar os sonhos ou ignorar as necessidades. Significa reconhecer que não fomos chamados para viver sob o governo de nossos próprios desejos. Nem tudo o que queremos deve conduzir nossas escolhas, e nem toda vontade que nasce em nosso coração deve ocupar o lugar da vontade de Deus. Negar-se é deixar de viver para satisfazer o próprio eu e aprender a submeter nossos planos, afetos e decisões ao senhorio de Cristo.

Amar a Deus é tomar diariamente a sua cruz

Essa renúncia não se manifesta apenas quando precisamos abrir mão de um desejo. Ela também se revela quando somos chamados a continuar confiando em Deus diante de circunstâncias que não escolheríamos.

Tomar a cruz diariamente significa manter-se fiel mesmo quando caminhar com Jesus se torna difícil. É prosseguir quando as respostas não chegam, quando as emoções falham e quando a realidade parece contradizer as promessas.

Amar o Deus que tudo nos concede é maravilhoso. Mas o que fazer quando tudo vai mal, quando o sofrimento bate à porta e os dias se tornam cinzentos? É justamente nesses momentos que a sinceridade dessa devoção é colocada à prova — a caminhada cristã não é definida apenas por momentos de alegria, respostas imediatas ou circunstâncias favoráveis.

O Salmo 88 carrega todo esse peso. É a oração de alguém esmagado pela dor, que sente o silêncio de Deus e experimenta a escuridão. O mais impressionante é que o salmo termina sem uma resolução feliz: não há um final triunfante nem um momento em que tudo parece finalmente se encaixar. Ainda assim, o salmista continua falando com o Senhor e o chama de “Deus da minha salvação”. Isso é fé. Ele não nega o sofrimento, mas também não abandona o Senhor por causa dele.

Ao mesmo tempo, a Escritura nos lembra:

“O choro pode durar uma noite, mas a alegria vem pela manhã.”
Salmo 30:5

Se o Salmo 88 nos ensina que existem noites muito longas, o Salmo 30 nos recorda que a escuridão não tem a palavra final. Esses textos não anulam a dor nem transformam o sofrimento em algo simples, mas nos mostram que a fé pode continuar falando com Deus durante a noite e confiando nele quando a manhã ainda não chegou. Tomar a cruz, portanto, não é fingir que não dói; é continuar caminhando com Deus mesmo quando o caminho se torna difícil.

Amar a Deus acima de tudo não é amá-lo somente por aquilo que recebemos dele. É continuar confiando quando aquilo que esperávamos não acontece e permanecer ao seu lado mesmo quando não compreendemos os caminhos pelos quais somos conduzidos.

Amar a Deus é seguir Jesus

Negar-se é retirar o eu do lugar de governo, e tomar a cruz é conservar a fidelidade em meio ao sofrimento. Seguir Jesus, porém, é descobrir para onde esse caminho nos conduz. Seguir Cristo não é apenas caminhar atrás dele, mas aprender a amar como Ele amou, servir como Ele serviu e doar-se como Ele se doou.

Jesus não nos chamou apenas para admirar seus passos, mas para percorrer o caminho que Ele nos mostrou. É nessa jornada que encontramos a expressão mais elevada do amor: não um sentimento sustentado apenas por emoções ou palavras, mas uma devoção que serve, persevera, obedece e se entrega.

O amor de Cristo foi até o fim. Ele não nos amou apenas quando éramos dignos nem nos acolheu somente quando respondemos corretamente. Ele nos alcançou quando ainda estávamos distantes e entregou a própria vida por nós.

É olhando para esse amor que aprendemos a amar de uma maneira diferente: não buscando apenas receber, mas também nos dispondo a servir e a doar. Cristo não apenas nos ordena que o sigamos; Ele mesmo nos mostra o caminho por meio de sua entrega.

Essa devoção não é produzida apenas pelo esforço humano. Ela é uma resposta Àquele que nos amou primeiro. A obediência não é uma tentativa de conquistar o favor divino, mas uma expressão de gratidão e rendição diante da graça que recebemos.

Mas o que vivemos, na prática?

Somos facilmente influenciados pelas situações ao nosso redor: usamos palavras bonitas que emocionam, mas o verdadeiro amor sempre exige atitudes. O mundo apresenta um amor frágil, condicionado e dependente de sentimentos que mudam. É um vínculo que permanece enquanto tudo está bem, mas vacila quando os dias deixam de ser favoráveis.

Cristo, porém, nos convida a experimentar algo diferente: uma devoção que não depende de amuletos, garantias ou condições. Ele é suficiente.

O jovem rico parecia amar a Deus. Era religioso, conhecia os mandamentos e demonstrava interesse pela vida eterna. Mas, quando Jesus revelou o que realmente ocupava o trono de seu coração, tornou-se evidente o seu apego a um tesouro perecível. É exatamente isso que o Evangelho nos ensina: não basta afirmar que amamos a Deus; é preciso observar aquilo que não estamos dispostos a deixar por Ele.

O problema do jovem rico não era possuir riquezas, mas permitir que as riquezas o possuíssem. Ele queria acompanhar Jesus, desde que não precisasse abrir mão daquilo que havia colocado ao lado de Deus.

Talvez seja exatamente aqui que a pergunta do início volte a nos confrontar:

Amamos a Deus acima de tudo ou amamos a Deus enquanto Ele não nos pede aquilo que decidimos não entregar?

Agradeço ao Jonas pelo texto de hoje. Amigo, que Deus continue te abençoando!

Um convite

Não estou divulgando muito por aqui, mas já realizamos cinquenta e seis lives no canal do YouTube. Todas às quartas, às 7h, temos meditado no Evangelho de Marcos.

Te convido a assistir à última, em que falamos sobre Jesus profetizando sua morte. Estudamos o texto em seu contexto narrativo, e trouxemos algumas aplicações para nossa vida prática:

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Anos atrás, eu congregava em uma igreja neopentecostal que queria um salão maior. O prédio dos sonhos ficava a poucos metros dali, disponível para aluguel. Para uma igreja relativamente pequena, os custos do aluguel eram muito maiores do que a nossa realidade financeira permitia, mas isso não era impedimento para a motivação dos líderes.

Um dos obreiros teve uma ideia: “vamos orar sobre aquele lugar. Vamos pisar ali e determinar que Deus vai nos dar isso.“ A base era Deuteronômio 11, que diz: “todo lugar onde puserem os pés será de vocês.” E por incrível que pareça (na época, eu não tinha discernimento algum), os irmãos foram cantar, orar e pisar no terreno que não era deles com convicção.

No fim, o salão nunca foi da igreja. Passaram-se muitos anos, e o prédio dos sonhos trocou de dono várias vezes, mas nunca para aquela congregação.

O problema não foi falta de fé. Foi esquecer que a promessa de Deuteronômio 11 pertence a uma aliança específica, com um povo específico, sobre uma terra específica, sob condições específicas. Arrancar um versículo dessa moldura não é interpretar a Bíblia com responsabilidade. Na verdade, é usar a Bíblia para seus próprios interesses.

Fazemos exatamente a mesma coisa com o livro de Gênesis. Só que, dessa vez, não arrancamos um versículo da moldura, e sim o livro inteiro. Pegamos cinquenta capítulos de uma obra literária cuidadosamente construída e os reduzimos a uma única pergunta, repetida com tanta convicção que nunca paramos para verificar se é essa mesmo a pergunta que o texto quer responder. Isso acontece mesmo em tradições que dizem amar a Bíblia acima de tudo, com toda a sofisticação teológica que quiserem usar. O erro é o mesmo do salão alugado da igreja: usar o texto para confirmar o que já desejamos antes de abri-lo.

Uma resposta rápida demais

Pergunte a qualquer pessoa do que fala o primeiro livro da Bíblia. A resposta quase sempre vem rápida: da criação do mundo. É a resposta que sustenta séries de reflexões sobre a idade da terra, a ordem dos dias ou a validação do criacionismo científico.

Mas essa resposta é incompleta. A criação está lá, nos dois primeiros capítulos, com toda a autoridade que merece. O problema é tratar a criação como o assunto do livro inteiro. Quem pensa assim sobre o primeiro livro da Bíblia é como uma pessoa que assistiu aos primeiros cinco minutos de um filme de duas horas e sai dizendo que já sabe o enredo.

Podemos provar isso primeiramente com números. Matemática e Bíblia parecem não ter muita coisa em comum, mas para nossos propósitos, nos surpreendem. Gênesis tem cinquenta capítulos. Os primeiros onze, do universo ao dilúvio e à Babel, cobrem cerca de 22% do livro. Os outros trinta e nove, do capítulo 12 ao 50, contam a história de uma família: Abraão, Isaque, Jacó, os doze filhos, José. Setenta e oito por cento do livro é gente comum brigando, mentindo, se reconciliando e esperando uma promessa.

O desequilíbrio cresce se você olhar o tempo coberto por cada bloco: os onze capítulos iniciais narram séculos, talvez milênios; os trinta e nove seguintes cobrem quatro gerações de uma única família. Gênesis corre pelo período mais longo e caminha devagar pelo mais curto. Nenhum escritor faz isso por acidente.

O problema é a preguiça de leitura

Na minha classe da escola dominical, um debate se estendeu sobre como o mundo foi criado em seis dias. Alguém disse que literalmente aconteceu daquele jeito. Outro disse que estudiosos falavam que era um mito. Um terceiro lembrou de um livro que promete explicar, cientificamente, a criação de Gênesis 1.

Pedi para todo mundo respirar e focar. Falei: parem de colocar a mente moderna dentro do texto. Parem com a preguiça de leitura. O desafio para a próxima aula era ler o livro de Gênesis inteiro e responder duas perguntas: do que ele trata, e qual é o lugar real dos dois primeiros capítulos ali dentro. Só então a discussão sobre os seis dias estaria liberada.

Ninguém cumpriu o desafio.

Por quê? Porque é mais fácil usar um trecho de Gênesis para vencer o debate da moda do que se sentar com o livro inteiro e deixar que ele ensine o que realmente quer dizer. A preguiça não está em discutir os dias da criação. Está em discutir os dias da criação sem considerar o todo.

O texto que Deus inspirou não distribuiu o peso assim. Nós distribuímos. E ao empilhar nossa atenção nos dois primeiros capítulos, não protegemos a Bíblia. Empobrecemos ela, reduzindo cinquenta capítulos de literatura cuidadosa a uma única pergunta, sempre a mesma, enquanto o resto do livro, que é a maior parte dele, recebe menos preparo e menos reverência.

Comecemos pelo óbvio

A realidade é que o título do nosso livro, bem captado pelos tradutores gregos, dá o tom para entendermos melhor do que se trata o primeiro livro da Bíblia. Os judeus chamam a obra de Bereshit, “no princípio”, porque essa é a primeira palavra do livro. Mas quando as Escrituras foram traduzidas para o grego, o livro ganhou outro nome: Gênesis, que significa “origem”, “procedência” ou “geração”. Diferente de Bereshit, o título das nossas Bíblias descreve o conteúdo do livro, não só a sua primeira palavra.

A escolha do título grego não foi aleatória. Os tradutores talvez tenham percebido, ainda que de forma intuitiva, algo que a erudição bíblica de hoje enxerga com muita clareza: a palavra “origem” não aparece uma única vez em Gênesis, isolada no início. Ela se repete, em pontos cruciais da narrativa, sempre pela mesma fórmula hebraica, “estas são as gerações de...“, chamada de tôledôt em hebraico. Biblistas contemporâneos reconhecem nessa fórmula não um detalhe de estilo, mas o esqueleto estrutural do livro inteiro. Ela aparece cerca de dez vezes, marcando o início de cada nova seção: as gerações dos céus e da terra, em Gênesis 2.4; a descendência de Adão, em 5.1; a história de Noé, em 6.9; até chegar às gerações de Isaque, em 25.19, e de Jacó, em 37.2.

Pense assim: se Gênesis fosse mesmo um livro sobre a origem do universo, bastaria uma fórmula de origem, logo no início, e o resto do livro seguiria sem repeti-la. Mas o texto repete essa fórmula dez vezes, porque não está contando uma origem. Está contando várias origens, encadeadas, cada uma empurrando a história para a geração seguinte, até desaguar numa família específica. E o mais interessante é que isso não fica só no título. A própria Septuaginta (Bíblia grega) usa formas da palavra génesis, a mesma do título, dentro do texto, exatamente nos versículos em que uma tôledôt começa, como em Gênesis 2.4 e 5.1. O nome do livro não foi colado de fora. É a mesma palavra que ecoa a cada nova costura da obra.

Um funil que aponta pra frente

Essas fórmulas constroem um funil. Pense naqueles famosos funis de marketing, mas no nosso caso sem relação nenhuma com vendas, e sim com o propósito principal da obra. No livro de Gênesis, temos primeiro a origem do universo e da humanidade. Depois do dilúvio, a origem das nações. Depois, surge um clã, os descendentes de Terá. Depois, a origem de uma família, Abraão, Isaque e Jacó. Por fim, a continuidade dessa família em doze irmãos que descem ao Egito.

Mundo. Humanidade. Nações. Clã. Família. Doze filhos.

Mas preste atenção em outro detalhe. Em cada etapa desse afunilamento, ramos inteiros são descartados. Noé tem outros filhos além de Sem, que são Cam e Jafé e são citados brevemente, mas é Sem quem importa para a narrativa, porque é dele que vem o clã que leva a Terá e Abraão. Abraão gera Ismael, mas o livro segue com Isaque; Isaque gera Esaú, mas quem carrega a promessa é Jacó.

Ninguém desenha um funil para terminar no ponto em que começou. O de Gênesis estreita até parar numa família, no Egito, esperando uma promessa que ainda não se cumpriu. Se o assunto do livro fosse o universo, a arquitetura estaria de cabeça para baixo.

A dobradiça que muda tudo

Vou tentar deixar tudo mais claro agora com a história do dilúvio em Gênesis. Essa narrativa, tão perturbadora para nossa mente moderna, tem uma função importante no primeiro livro da Bíblia. É o trecho que serve como dobradiça entre as duas metades da obra. Pense em um mundo “antes do dilúvio” e um mundo “depois do dilúvio”.

De Gênesis 1 a 9, o interesse é a humanidade inteira. Do capítulo 10 ao 50, que é após o dilúvio, começa uma seleção que propositalmente vai apontar para Abraão. A partir de Abraão, tudo que importa é a continuidade dessa família.

Pense assim: Deus é o criador, mas a humanidade se rebela contra Ele. Diante do pecado espalhado pela terra, Deus não abandona a criação nem recomeça com outra espécie. Ele escolhe e preserva uma linhagem, Noé e sua família, e devolve a eles a mesma bênção que deu a Adão. Um recomeço (Gn 1–9).

Mas infelizmente, o recomeço não resolve nada. Poucos versículos depois, o próprio Noé se embriaga dentro da família preservada. Pouco mais adiante, a humanidade se rebela em Babel, tentando fazer um nome para si. É diante desse fracasso repetido, não de um capítulo sobre física cósmica, que Deus muda a rota em Gênesis 12. Em vez de recomeçar o mundo outra vez, ele escolhe uma família e promete abençoar todas as outras através dela (Gn 10–50).

É por isso que o dilúvio é dobradiça, e não apenas mais um capítulo da lista. Ele não resolve o problema da humanidade. Ele revela que destruir e recomeçar nunca foi suficiente, e prepara o leitor para a única estratégia que vai funcionar dali em diante: não apagar o mundo de novo, mas escolher uma família e abençoar através dela.

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Uma família que ainda não virou povo

Podemos confirmar tudo isso inserindo o livro de Gênesis dentro da sua moldura mais ampla, que chamamos de Pentateuco. A obra de Gênesis não tem um fim em si mesma. Repare que ela termina com uma esperança, como se apontasse para uma continuidade, com José dizendo aos irmãos, já perto da morte: “Deus certamente virá em auxílio de vocês e os tirará desta terra, levando-os para a terra que jurou a Abraão, a Isaque e a Jacó“ (Gn 50.24).

Essa necessidade de continuidade, gera o bloco que chamamos de Pentateuco, os cinco primeiros livros da Bíblia: Gênesis, Êxodo, Levítico, Números e Deuteronômio. Essas obras sempre foram vistas como uma peça unitária, chamada de “Lei de Moisés” (Js 1.7-8; Ne 8.1).

Não é coincidência que Êxodo comece exatamente onde Gênesis parou, recapitulando a descida ao Egito, até a frase que muda tudo: “levantou-se sobre o Egito um novo rei, que não conhecera José.“ Enquanto a memória de José vivia, a família tinha lugar de honra. Agora, numerosa, ela vira povo, e um povo que será escravizado.

Gênesis termina com Jacó abençoando os doze filhos. Não temos um povo ainda, mas uma família com uma promessa. O livro de Êxodo continua a história, explicando que daqueles doze irmãos surgiu um povo numeroso no Egito. Deuteronômio, último livro do Pentateuco, termina com Moisés abençoando as doze tribos. Ora, mas por que Deuteronômio fala que Israel deve ser organizado em doze tribos? A resposta já foi dada no primeiro livro do bloco, pois Jacó abençoou os doze filhos. É a descendência de Jacó, que remonta a Abraão, e a promessa que o primeiro patriarca recebeu, que leremos ao longo de toda a sequência do Antigo Testamento.

Portanto, agora descobrimos a função de Gênesis dentro do Pentateuco. O livro não existe para fechar, sozinho, uma explicação sobre a origem do cosmos. Existe para abrir a porta a uma história maior: como uma família se tornou o povo de Deus. Os quatro livros seguintes, de Êxodo a Deuteronômio, contam a formação de Israel como nação, sob a liderança de Moisés.

Gênesis conta apenas os antepassados dessa nação, ainda como família. Sem esse fundamento, ninguém entende por que Deus resgata justamente esse povo do Egito, por que essa terra específica importa, ou por que essa aliança específica existe. Se Gênesis fosse mesmo sobre a criação do universo, seria uma obra fechada em si mesma, completa, sem precisar de continuação. Mas termina em suspense, apontando para frente. Essa é, talvez, a prova mais simples de todas: o propósito de Gênesis nunca foi explicar os detalhes de como o mundo surgiu. Foi explicar de onde veio a família que Deus escolheu para, através dela, resgatar esse mundo.

A moldura da Bíblia inteira

Afirmar tudo isso não diminui o peso da criação, nem nega que Deus criou o mundo. Esse tema é importante para a Bíblia. Afinal, na primeira página das Escrituras somos informados que “no princípio, Deus criou os céus e a terra“ (Gn 1). E nas últimas páginas antes de fechar a Bíblia, lemos sobre a restauração de Deus, com um “novo céu e nova terra“ (Ap 21).

Mas entenda que, para que venhamos a crer no Deus criador, a Bíblia não tenta gastar tempo trazendo explicações lógicas e racionais de como Deus criou o cosmos, nem mesmo tenta ser uma exposição teórica como buscam as teorias do evolucionismo ou do criacionismo científico. Antes, começa a narrar a graça de Deus na vida de certos homens, de uma certa família, fazendo dela uma grande nação, que gerará, mais adiante, Jesus, o Salvador do mundo.

Os antigos se preocupavam com as origens das coisas. Enquanto outros povos antigos tinham seus mitos para explicar a realidade, o livro de Gênesis convida todos a olharem as origens de um povo. Entendendo as gerações mais remotas de seus patriarcas, entenderemos que o Deus criador está resgatando a humanidade caída. Gênesis é a origem do projeto de salvação de Deus, que será consumado com o retorno do Rei Jesus.

O que isso muda amanhã de manhã

Chegando ao final deste texto, talvez você se pergunte o motivo do meu esforço para colocar o livro de Gênesis no que considero o seu devido lugar. Mas não nego que tenho propósitos simplesmente práticos.

Afinal, não gostaria de chegar em sua igreja, sentar nas cadeiras sedento por uma Palavra de Deus, e começar a escutá-lo ou escutá-la, após uma leitura de Gênesis 22, dizendo, por exemplo, que “assim como Deus queria o Isaque de Abraão, Deus quer seu Isaque, que pode ser sua carreira, seus sonhos ou sua conta bancária“, para provar que ama a Deus acima de qualquer coisa.

Essa interpretação moralizante e direta despreza a beleza do livro que acabamos de compreender. Retome o funil do livro de Gênesis, e lembre que Abraão carrega a promessa do projeto de Deus, de resgatar não só a si e sua família, mas todos os povos da terra. Isaque, seu único filho, era o portador da promessa. Sem ele, Deus estaria abandonando sua criação? O dilema de Abraão não é um simples teste de desapego (”quem você ama mais?”). O conflito é da aliança: como Deus cumprirá Sua própria promessa de salvar o mundo se o filho da promessa, que ele mesmo escolheu, morrer?

Não é à toa que o autor aos Hebreus chama Abraão de nosso pai da fé. Não porque somos de sua descendência de sangue, mas porque somos de sua descendência pela fé. Aquele homem foi o primeiro a confiar no projeto de salvação de Deus, a ponto de não duvidar que Deus sabe conduzir a história. Essa fé testemunhou a provisão de um cordeiro. Será que entendemos o projeto de resgate de Deus? Será que temos fé em Suas palavras? Sem a compreensão da obra, ou a redução do livro, perdemos o evangelho que ele anuncia.

O mesmo vale para os dois primeiros capítulos que abrem o livro. Quantas vezes já vimos Gênesis 1 virar só munição num debate sobre a idade da terra ou críticas ao Big Bang, sem que ninguém pare para notar que ali Deus está dizendo algo sobre seu projeto, seu amor ou sobre a imagem que carregamos? Reduzir Gênesis 1 e 2 a um argumento contra o evolucionismo é o mesmo erro de reduzir Gênesis 22 a uma lição sobre desapego. Nos dois casos, há um reducionismo do livro.

Portanto, o primeiro livro da Bíblia não é sobre a criação do mundo. É sobre o Deus que criou o mundo decidindo, em meio a todo fracasso humano, começar de novo através de uma família. A fidelidade de Deus no início é a mesma fidelidade que aguardamos ver cumprida nas últimas linhas de Apocalipse, quando o próprio livro termina com o mesmo clamor de quem já leu o suficiente para confiar: “Vem, Senhor Jesus“ (Ap 22.20). Em outras palavras: “Venha logo, Deus, consumar o projeto de amor que o Senhor começou.“

🧠 Processando na mente

📕 O que estou lendo:

• A falácia sobre o Batismo no Espírito Santo.

  Como é bom ver bons escritores aqui no Substack. Li esse texto da e terminei agradecendo a Deus por esse ambiente de reflexão. O texto é bem desenvolvido e trabalha com bons pontos. Embora acredite que os principais argumentos da teologia bíblica pentecostal não foram tratados, a escrita mostrou o esforço de transformar uma boa pesquisa em mensagem clara.

🎵 O que estou ouvindo:

• Quanto Amor - Paulo César Baruk

🎬 O que estou assistindo:

• O Homem que Sussurra

  Filme é entretenimento. Hoje em dia, quando passo pelas redes sociais, parece que todo mundo é crítico de cinema. Para a maioria de nós, o filme é bom ou ruim conforme cumpre a proposta do seu gênero, dentro do tempo que se espera dele. O Homem que Sussurra cumpriu seu propósito para mim: um suspense que lembra os dos anos 90, que prende a atenção e ainda gerou boas conversas com os amigos.

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Este texto é um presente.

Digo porque Paola escreve como quem já esteve no quarto sozinha, sem uma palavra na boca, e descobriu ali que o silêncio também ora. As frases dela, quando curtas, pedem maior atenção. Leia devagar e elas vão te tirar do embrolho de jargões sobre oração para te devolver à cena mais simples e graciosa de todas: você diante de Deus.

Paola é uma escritora, isso fica nítido em cada parágrafo. Mas para além do estilo, sua atenção à vida prática do cristão é digna de nota. Quando ela fala de uma “cultura que mede tudo pela produtividade” e de como “podemos acabar avaliando nossa espiritualidade pelo tempo que oramos”, descreve um rapaz que conheci bem. Na juventude, tentei ser esse santarrão à força. Contava os minutos ajoelhado como quem ganha um campeonato.

Quem nunca mediu a própria fé pelo tempo de oração, pela frequência na igreja ou pelas obras acumuladas? Este texto quebra essa lógica de desempenho da nossa sociedade e te abre para o desejo de um relacionamento genuíno com o Pai.

Espero que aproveite esse lindo texto, escrito pela amiga Paola Muehlbauer.

“Senhor, ensina-nos a orar.” Esse foi o pedido dos discípulos e talvez seja também o nosso. O que me chama a atenção é que, diante desse pedido, Jesus não oferece uma sistematização da oração, nem uma lista de técnicas ou métodos. Para ensinar a orar, Ele ora.

Isso nos mostra que a oração não é uma habilidade que dominamos, mas uma linguagem que aprendemos. Ninguém nasce sabendo orar. Aprendemos como aprendemos uma nova língua: ouvindo, repetindo, tropeçando e recomeçando. Assim como não vamos a uma escola para aprender a falar, mas aprendemos convivendo com quem fala, a oração é aprendida no convívio com quem ora. Porque a oração é a linguagem do discípulo e também a linguagem do Espírito. Afinal, como escreve o apóstolo Paulo, “não sabemos orar como convém, mas o Espírito intercede por nós com gemidos inexprimíveis” (Rm 8.26).

Diante disso, vale a pergunta: com quem temos aprendido a orar? Somos uma comunidade que ora ou apenas uma comunidade que fala sobre oração? Nossa vida em comunidade nos ensina a depender de Deus ou apenas nos oferece mais informações sobre Ele?

A oração começa em Deus

Costumamos dizer que orar é falar com Deus. E isso é verdade. Que privilégio extraordinário é poder dirigir nossa voz ao Criador do universo! Mas, se formos honestos, o ser humano é capaz de falar até consigo mesmo. Falar, por si só, não é o extraordinário da oração. O que a torna preciosa não é que nós conseguimos falar com Deus, mas que Deus fala conosco.

A oração é iniciativa divina. Ela não começa em nós. Começa nEle.

A Bíblia apresenta um Deus que fala desde o princípio. Pela sua Palavra, Ele cria todas as coisas (Gn 1). Pela sua Palavra, chama Abraão (Gn 12). Pela Palavra encarnada, visita o mundo em Jesus Cristo (Jo 1). Pela Palavra escrita, continua se revelando ao seu povo. Antes que qualquer palavra saia da nossa boca, Deus já falou. Antes que o busquemos, Ele já nos buscou.

Por isso, a oração é, antes de tudo, uma resposta. Resposta à iniciativa do Pai. Resposta à Palavra que nos alcança. A espiritualidade cristã não começa com a busca do ser humano por Deus, mas com o Deus que se revela, se aproxima e convida ao relacionamento.

Orar não é chamar a atenção de Deus. É atender ao chamado dEle. É colocar-se diante daquele que já está presente. Quando compreendemos isso, percebemos que a oração não pode ser reduzida às palavras que dirigimos a Deus. Orar é, antes de tudo, uma disposição do coração. É responder ao convite que o Senhor nos faz para viver em sua presença.

Isso significa que a oração é muito mais ampla do que aquilo que dizemos. Ela envolve escuta, silêncio, contemplação, gratidão, arrependimento, adoração e entrega. Há momentos em que respondemos com palavras. Em outros, respondemos apenas permanecendo diante de Deus. Nem toda oração precisa ser preenchida por frases; algumas das experiências mais profundas da comunhão com Deus acontecem justamente quando aprendemos a silenciar para ouvi-lo.

Essa compreensão também nos livra de um perigo bastante comum: transformar a oração em mais uma tarefa da vida cristã. Em uma cultura que mede tudo pela produtividade, podemos acabar avaliando nossa espiritualidade pelo tempo que oramos, pela quantidade de palavras que pronunciamos ou pela regularidade da nossa rotina. Sem perceber, a oração deixa de ser encontro e passa a ser desempenho.

É claro que cultivar uma disciplina de oração é importante. Todo relacionamento precisa de tempo, presença e dedicação para amadurecer. O problema não está na disciplina, mas na motivação. Não reservamos tempo para Deus porque precisamos cumprir uma obrigação espiritual ou conquistar o seu favor. Fazemos isso porque fomos convidados por Ele a viver um relacionamento. A disciplina não produz esse relacionamento; ela apenas cria espaço para que esse encontro aconteça.

Talvez possamos pensar na oração como pensamos em uma amizade. Não marcamos um café com um amigo porque a amizade exige uma regra, mas porque desejamos estar com aquela pessoa. Da mesma forma, os momentos específicos de oração não são um peso que carregamos, mas uma oportunidade de responder ao convite daquele que já nos espera.

Por isso, não existe vida orante sem vida de oração. Quem aprende a separar momentos para estar conscientemente diante de Deus vai, pouco a pouco, descobrindo como permanecer em sua presença também no restante do dia. A oração deixa de ser um momento isolado e passa a moldar nossa maneira de viver. Nossas decisões, nosso trabalho, nossos relacionamentos, nosso serviço e até nossos silêncios tornam-se respostas Àquele que continua falando.

Um caminho para experimentar essa realidade

Nos últimos anos, tenho descoberto uma prática que tem transformado profundamente minha forma de orar: a leitura orante das Escrituras. Muito presente na espiritualidade inaciana, ela parte justamente dessa convicção de que Deus fala primeiro e de que a oração nasce como resposta à sua Palavra.

Diferentemente de uma leitura voltada apenas ao estudo, a leitura orante nos convida a abrir as Escrituras com disponibilidade para encontrar o Senhor. Não buscamos apenas compreender um texto bíblico; buscamos ouvir a voz daquele que continua falando por meio dele.

Se você deseja experimentar essa prática, reserve alguns minutos nesta semana e siga este caminho:

1. Escolha o texto bíblico

Antes de iniciar seu momento de oração, escolha um pequeno trecho das Escrituras. Evite passagens muito longas. Se você está começando essa prática, os salmos, uma parábola ou um breve episódio da vida de Jesus são excelentes opções.

Ter o texto definido antes de começar ajuda a evitar distrações e favorece uma postura de disponibilidade diante da Palavra. Lembre-se: o objetivo não é ler muito, mas permanecer tempo suficiente para que a Palavra leia você.

2. Prepare-se para o encontro

Escolha um lugar tranquilo, desligue as distrações e determine quanto tempo você dedicará a esse momento. Não precisa ser um período longo; o mais importante é que seja um tempo que você possa oferecer com atenção e fidelidade. Depois de definir esse tempo, permaneça nele até o final, mesmo que durante a oração você não ouça nada, não tenha grandes percepções ou não sinta emoções especiais. A oração não depende da intensidade da nossa experiência, mas da fidelidade daquele que nos chamou para estar com Ele.

Antes de abrir a Bíblia, aquiete o coração e tome consciência da presença de Deus. Você não está iniciando uma conversa com alguém distante; está respondendo ao convite daquele que já está presente.

3. Peça a graça de ouvir a voz de Deus

Antes de iniciar a leitura, faça uma breve oração, reconhecendo sua dependência do Espírito Santo e colocando diante de Deus o desejo que você leva para esse encontro. Na tradição inaciana, esse momento é conhecido como o pedido de graça: um pedido para que Deus realize em nós aquilo que sua Palavra deseja produzir.

Você pode orar, por exemplo:

“Senhor, concede-me a graça de ouvir tua voz, compreender tua Palavra e responder com fidelidade ao teu chamado. Que teu Espírito transforme meu coração por meio deste encontro contigo.”

Essa oração nos lembra que não somos nós que produzimos o encontro com Deus. É Ele quem fala, ilumina nossa compreensão e opera em nós a transformação que tanto necessitamos.

4. Leia o texto lentamente

Agora, leia o trecho bíblico que você escolheu. Faça isso sem pressa. Leia uma primeira vez para conhecer o texto. Em seguida, leia novamente, mais lentamente, prestando atenção às palavras, expressões ou imagens que mais chamam sua atenção. Se sentir necessidade, faça uma terceira leitura.

Não se preocupe em entender tudo ou em responder imediatamente às perguntas que surgirem. O objetivo não é dominar o texto, mas permitir que a Palavra encontre você. Leia com um coração disponível, perguntando:

O que este texto revela sobre Deus?

Há alguma palavra ou expressão que permanece comigo?

O que o Senhor deseja me mostrar hoje por meio desta passagem?

Se o texto for uma narrativa bíblica, experimente contemplar a cena. Imagine o ambiente, as pessoas, os sons e os detalhes descritos pelo texto. Observe como cada personagem reage, escute as palavras de Jesus e procure perceber onde você se encontra nessa narrativa. Não se trata de criar uma história diferente daquela que a Bíblia apresenta, mas de entrar, com reverência e atenção, na cena descrita pelas Escrituras para permitir que a Palavra fale também por meio da imaginação.

Resista à tentação de apressar esse momento. A leitura orante não busca apenas adquirir conhecimento, mas cultivar uma escuta atenta da voz de Deus. Às vezes, uma única palavra será suficiente para acompanhar você durante todo o dia. Em outras ocasiões, será uma pergunta, uma imagem ou um convite que permanecerá ecoando em seu coração. Permaneça com aquilo que Deus destacar e deixe que a Palavra realize sua obra em você.

5. Responda ao Senhor

Depois de escutar a Palavra, responda a Deus. Essa resposta pode assumir diferentes formas: gratidão, adoração, arrependimento, confissão, intercessão ou entrega. Não existe uma fórmula. O importante é que ela brote daquilo que Deus despertou em você durante a leitura.

Talvez você perceba um pecado que precisa confessar. Talvez uma promessa desperte esperança. Talvez Deus lhe mostre uma pessoa por quem orar ou uma atitude que precisa mudar. Responda com sinceridade.

Essa resposta também pode ser influenciada pela forma como Deus nos criou. Algumas pessoas expressam sua oração escrevendo em um diário. Outras preferem desenhar aquilo que contemplaram na Palavra. Há quem componha ou se lembre de uma canção que traduz o que o Senhor está falando ao coração. Cada pessoa, com sua personalidade e seus dons, encontra maneiras diferentes de responder ao convite de Deus.

Também não tenha medo do silêncio. Se as palavras faltarem, permaneça diante do Senhor. O silêncio, quando vivido na presença de Deus, também é uma forma de oração. Afinal, nem toda resposta precisa ser verbalizada; às vezes, permanecer é a resposta mais profunda que podemos oferecer.

6. Descanse na presença de Deus

Depois de responder ao Senhor, permaneça alguns instantes em silêncio. Não procure novas ideias nem tente produzir mais reflexões. Apenas descanse na presença daquele que falou com você por meio da sua Palavra.

Esse momento nos lembra que o relacionamento com Deus não depende apenas do que fazemos, mas também da nossa disposição de simplesmente estar com Ele. Assim como acontece em uma amizade, há momentos em que a melhor conversa é apenas permanecer juntos.

Encerre esse tempo agradecendo a Deus pelo encontro, confiando que sua Palavra continuará produzindo frutos em seu coração, mesmo que você ainda não consiga percebê-los.

7. Revise sua oração

Depois de concluir seu tempo de oração, faça uma breve revisão da experiência. Não para avaliar seu desempenho, mas para discernir a ação de Deus.

Pergunte-se:

O que mais chamou minha atenção durante a oração?

Em que momento senti maior consolação, paz ou alegria?

Houve alguma palavra, imagem ou silêncio que permaneceu comigo?

Existe um convite concreto que Deus está me fazendo hoje?

Também vale a pena observar as dificuldades que surgiram ao longo da oração. Houve muitas distrações? Ansiedade? Pressa? Resistência a alguma parte da Palavra? Em vez de enxergar essas experiências como um fracasso, apresente-as ao Senhor. Muitas vezes, elas revelam aspectos do nosso coração que Deus deseja tratar e podem se tornar parte do próprio diálogo com Ele.

Se desejar, anote essas percepções em um caderno. Com o passar do tempo, esse registro permitirá reconhecer padrões, perceber como Deus tem conduzido sua caminhada e desenvolver maior sensibilidade para discernir sua voz.

Para concluir, apesar de existirem métodos que nos ajudam a orientar nossa prática da oração, é importante lembrar que orar não significa dominar esses métodos. Eles são instrumentos que nos auxiliam a criar espaço para o encontro com Deus, mas não substituem o relacionamento com Ele.

A oração continua sendo, antes de tudo, uma resposta ao Deus que tomou a iniciativa de falar conosco. Por isso, mais importante do que aprender uma técnica é cultivar um coração disposto a ouvir, permanecer e responder.

Que aprendamos, como os discípulos, a pedir: “Senhor, ensina-nos a orar”. E que, seguindo os passos de Jesus, descubramos que a oração não é apenas um momento da vida cristã, mas um modo de viver continuamente na presença de Deus.

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No último domingo fui pregar em uma igreja de nosso campo. Quando recebi o convite, semanas atrás, me informaram o tema da mensagem: “O NOME QUE ESTÁ ACIMA DE TODO O NOME.” A proposta estava baseada no versículo de Filipenses 2:9, um daqueles textos que, quando lido com uma voz forte, faz as pessoas saltarem de alegria.

A passagem escolhida é rica e o tema é motivador. Para muitos pregadores itinerantes, é o caminho perfeito para subir no púlpito e levar a plateia à euforia.

Mas eu prego de um jeito que chamo de expositivo-temático, e isso me obriga a observar sim o tema, mas nunca deixar de respeitar o texto bíblico. Não consigo, embora já tenha tentado, pregar de forma descontextualizada. Nunca presumo que o tema que me foi entregue baseado em uma passagem, ou as expectativas que as pessoas têm sobre determinado versículo, estão certas. Presumo até que minhas expectativas estejam erradas.

Aprendi, graças a Deus, que meu compromisso não é com o que eu gostaria de pregar. É com o que a Escritura diz. Portanto, quando recebi o convite para falar sobre “o nome que está acima de todo nome”, fui estudar a carta aos Filipenses antes de começar a escrever uma frase do sermão.

Afinal, um sermão não se sustenta em um tema cativante, mas no significado das Escrituras. Sempre é a Bíblia que apresenta o tema ou ilumina o assunto que desejamos falar. E ao estudar o contexto, percebi que para entendermos o tema, algo precisava ser dito antes, em respeito as belas palavras do apóstolo.

Pregar o versículo que me deram de forma solta, com certeza nos faria apenas pensar em vitória. Nos traria, facilmente, vários jargões para que a igreja levantasse as mãos ao repetir a passagem: “Pelo que também Deus o exaltou sobremaneira, e lhe deu o nome que está acima de todo nome.” Mas o apóstolo não escreveu essa frase sozinha. Ele a escreveu depois de outra coisa.

Volte três versículos. Antes de falar do nome que está acima de todo nome, Paulo descreve o que Jesus fez para recebê-lo: “não julgou como usurpação o ser igual a Deus. Antes, a si mesmo se esvaziou, assumindo a forma de servo... a si mesmo se humilhou, tornando-se obediente até a morte, e morte de cruz.”

Aí está o ponto que muda tudo. Você não chega ao nome sem passar pela cruz. A exaltação não é um atalho. É a outra ponta de um caminho que começa no esvaziamento.

Pense em como isso transforma nossas expectativas. Nós queremos um Deus de força. Levantamos as mãos pedindo que ele aja com poder, que resolva o problema, que vença a guerra que estamos perdendo. E ele é forte, é verdade. Está sentado no trono. Tem autoridade sobre céus e terra. Mas Paulo não diz que Jesus foi exaltado porque venceu uma batalha com espada. Diz que foi exaltado porque, podendo descer da cruz, ele ficou.

Ele tinha os anjos à disposição. Tinha poder para acabar com o império romano com uma palavra. Escolheu ser tratado como bandido, cuspido como réu, morto como escravo. E foi exatamente esse caminho, o do serviço até o fim, que Deus coroou com o nome acima de todo nome.

Isso muda a pergunta que fazemos quando adoramos. Não é mais “esse Deus é forte o bastante para o meu problema?“ Mas é “estou disposto a seguir o mesmo caminho que ele seguiu?“

Porque é isso que Paulo pede antes de qualquer coisa. Não pede aplauso, pede sentimento: “Tende em vós o mesmo sentimento que também houve em Cristo Jesus.“ O sentimento do esvaziamento. Do servo que abre mão do que tem direito. Da obediência que vai até onde dói.

Se a sua igreja quer adorar o nome que está acima de todo nome sem entender isso, ela está adorando um deus da própria cabeça. Um deus que só existe para confirmar o que já queríamos antes de entrar no culto. Um ídolo criado por mãos humanas.

O verdadeiro nome acima de todo nome pertence a quem se esvaziou primeiro. Ele merece o trono, porque é o único que, tendo o trono, deixou-o para nos amar. Quem entende essa realidade não tem outra ação a fazer a não ser dobrar os joelhos e confessar que Ele é o Senhor.

Foi essa a mensagem que preguei sobre o tema que me deram. Porque ser fiel ao tema é ser fiel ao texto que o sustenta.

🧠 Processando na mente

📕 O que estou lendo:

• The Gospel according to Mark - Focant

  Como comentei em meu último texto, estou escrevendo uma revista para a nossa igreja sobre o Evangelho de Marcos. Eu já tinha uma estrutura desenhada e fiquei impressionado que esse autor francês, tinha muito a contribuir com minha proposta. O que me interessou em sua obra é principalmente sua análise narrativa. Vejo com bons olhos a utilização da análise literária no estudo dos evangelhos, embora não possamos usar este método sozinho.

🎵 O que estou ouvindo:

• Ao Único - Eli Soares

🎬 O que estou assistindo:

• A Biblioteca de Jonas Madureira

  A construção de uma biblioteca é um sonho. Olhar esse vídeo me motiva.

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